A manchete tem cheiro de conto de fadas rural: uma casa em Lot-et-Garonne abre as portas para forasteiros dispostos a trabalhar cinco horas por dia em troca de cama, mesa e dois dias livres na semana. Parece caridade bucólica, aquela imagem de camponês generoso repartindo o pão com o peregrino cansado. Só que ninguém dá casa, comida e vinho francês por amor à humanidade errante. Alguém está pagando, alguém está recebendo, e a conta, como sempre, é mais interessante do que o folheto turístico.
Faça a matemática que o texto original evita. Cinco horas por dia, seis dias por semana, dá trinta horas semanais de trabalho braçal. Ao câmbio do salário mínimo francês, isso corresponde a algo próximo de mil e trezentos euros por mês em mão de obra líquida, sem contar encargos sociais, contribuições patronais, plano de saúde compulsório e todo o entulho burocrático que a França impõe a quem ousa contratar formalmente um jardineiro. O voluntário recebe hospedagem que, na pior das hipóteses, vale trezentos euros mensais numa aldeia esquecida. O proprietário embolsa a diferença travestida de hospitalidade. É o arranjo perfeito: filantropia para o marketing, arbitragem para o bolso.
E aqui entra a proibição do cigarro, o detalhe que denuncia o resto. Um homem verdadeiramente livre em sua propriedade pode, sim, decidir que ninguém fuma dentro de casa; ninguém contesta esse direito elementar. O que revela a natureza do arranjo é a combinação: você não pode fumar, mas pode capinar trinta horas por semana. Ou seja, seu corpo pertence ao anfitrião durante a jornada, seus pulmões pertencem ao anfitrião fora dela, e sua liberdade se resume a dormir num quarto que você mesmo ajudou a manter em pé. Chamavam isso de servidão voluntária nos manuais antigos, e o adjetivo não redime o substantivo.
Há um pano de fundo maior, que a reportagem simpática esconde. A França sufoca o pequeno empregador com uma das legislações trabalhistas mais barrocas do planeta. Contratar alguém para cuidar de uma propriedade rural virou aventura kafkiana, cheia de fiscais, sindicatos, inspeções e multas que ultrapassam o valor do serviço prestado. O proprietário rural francês, encurralado, descobriu que o rótulo de voluntariado dribla o Leviatã. Não é generosidade, é fuga. O Estado criou o problema, cobra o pedágio, e depois aplaude a criatividade dos súditos que inventam gambiarras para respirar. Aliás, se o cidadão fumasse a gambiarra, provavelmente também seria multado.
O mais interessante é a fila de candidatos. Gente do mundo inteiro sonhando em trocar trinta horas semanais de enxada por uma temporada na Provença imaginária, convencida de que está vivendo uma experiência autêntica, quando na verdade está subsidiando com músculo próprio o custo de vida de alguém que herdou a casa. Nada contra o negócio em si, contratos livres entre adultos são sagrados e ninguém está sendo arrastado à força para o vinhedo. O escândalo é a linguagem: chamar de dádiva o que é escambo, chamar de aventura o que é bico, chamar de estilo de vida o que é preço de mercado disfarçado de romantismo pastoral.
No fim da contabilidade, o quadro se ilumina. O proprietário economiza salário, o voluntário economiza aluguel, o fisco francês perde a mordida e o repórter escreve uma matéria fofa sobre a França profunda. Todos ganham, aparentemente, exceto quem paga a conta invisível: o trabalhador local que não pode competir com mão de obra grátis, o vizinho que recolhe imposto religiosamente enquanto o hóspede internacional trabalha na cara dura, e a própria noção de que serviço prestado merece pagamento em moeda, não em cesta básica com direito a pôr do sol. O almoço nunca é grátis; alguém sempre está na cozinha, e alguém sempre está na conta.
Com informações da O Antagonista. A análise e opinião são do O Algoz.
