A notícia chega embrulhada em papel de presente. Pebblebrook Hotel Trust, dona de uma carteira de hotéis de luxo nos Estados Unidos, viu sua ação encostar nos US$ 15,73, máxima de 52 semanas, e os analistas correram para o teclado celebrando a "recuperação do setor de hospitalidade". Recuperação. Bonita palavra. Esconde o detalhe de que essa mesma ação valia mais de US$ 35 antes da pandemia, ou seja, o que estão chamando de máxima é, na verdade, menos da metade do que era considerado normal seis anos atrás. É como comemorar que o termômetro do doente desceu de quarenta para trinta e oito graus e chamar isso de cura.
Olha, o setor hoteleiro americano é um laboratório perfeito daquilo que acontece quando dinheiro fácil encontra ativo real. Durante uma década, o banco central manteve juros artificialmente baixos, e os REITs, esses fundos imobiliários listados em bolsa, engoliram crédito barato como criança em festa de aniversário. Compraram hotéis, alavancaram balanços, distribuíram dividendos generosos, e o investidor de varejo aplaudiu sem perguntar o que sustentava o castelo. Quando a torneira fechou e os juros subiram, o castelo começou a rachar. Agora que o Fed sinaliza algum afrouxamento no horizonte, o mercado já antecipa a próxima rodada da bebedeira e empurra o papel para cima.
Quer dizer, o que se vê é a ação subindo. O que não se vê é o turista pagando trezentos dólares por uma diária que custava cento e oitenta, o garçom recebendo gorjeta em moeda corroída pela inflação, o pequeno empresário do interior que não consegue mais levar a família para Nova York porque o preço virou proibitivo. A festa do acionista é financiada pela carteira de quem viaja. E a parte mais sombria é que boa parte dessa receita inflada não vem de mais hóspedes, vem do mesmo hóspede pagando mais caro pela mesma cama. Isso não é crescimento, é repasse de moeda derretida.
Me diz uma coisa, faz sentido um país considerar saudável uma economia em que o ativo financeiro sobe enquanto o serviço subjacente piora? O check-in está mais lento, o café da manhã encolheu, a limpeza virou opcional sob o pretexto verde de "salvar o planeta", e mesmo assim a ação dispara. Isso revela algo que os relatórios trimestrais nunca dizem em voz alta: o valor de mercado de muitos desses REITs descolou completamente do valor entregue ao cliente final. É uma economia de papel se admirando no espelho enquanto a economia real, a do suor e do balcão, racha por baixo.
Siga o dinheiro e a trama fica nítida. Quem ganha com a máxima de 52 semanas? Gestores que recebem bônus atrelados à cotação, fundos institucionais que precisam mostrar performance ao cotista, executivos com pacotes em ações vestindo nos próximos meses. Quem paga? O hóspede via diária, o funcionário via salário real corroído, o contribuinte americano que sustenta um sistema monetário desenhado para inflar ativos e deflacionar trabalho. A bolsa virou um instrumento de transferência silenciosa de renda, da ponta produtiva para a ponta financeira, e ninguém tem coragem de chamar isso pelo nome.
No fim, a manchete fica para a posteridade como mais um troféu da era do dinheiro abundante. Mas a verdade nua é que máxima de 52 semanas em ativo imobiliário, num ambiente de juro alto e demanda morna, costuma ser menos sinal de saúde e mais sinal de que o mercado já cheirou a próxima dose de estímulo. Quando a dose chegar, o papel vai subir mais, os analistas vão escrever colunas de êxtase, e a conta vai chegar, como sempre chega, na mesa de quem não tem corretora.
Com informações da Investing.com BR. A análise e opinião são do O Algoz.
