Blake Grayson, diretor financeiro da DocuSign, acaba de descarregar mais de três milhões de dólares em papéis da companhia que ele mesmo administra. O comunicado sai em letras pequenas, no rodapé do formulário regulatório, com aquela sobriedade cartorial que tenta transformar um evento gritante em nota de rodapé. E o mercado, dócil como sempre, engole. Analistas seguem recomendando compra, influenciadores financeiros continuam vendendo curso sobre "ações que vão explodir", e o sujeito que assina os balanços da empresa, que sabe cada centavo da receita recorrente, cada renovação em risco, cada cliente perdido para a concorrência, aperta o botão vender com a serenidade de quem sabe exatamente o que está fazendo.

O que se vê é a manchete asséptica sobre "venda programada de executivo". O que não se vê é a assimetria de informação escancarada. O CFO tem acesso ao pipeline de vendas, à retenção de clientes, à pressão competitiva de gigantes que agora oferecem assinatura eletrônica embutida em suas próprias plataformas por preço marginal. Você, do lado de cá, tem o release trimestral maquiado pela equipe de investor relations e um analista sell-side que precisa manter relação amigável com a companhia para conseguir a próxima entrevista. Se isso fosse pôquer, seria como jogar de olhos vendados contra alguém que enxerga suas cartas.

Chamam esse ritual de "plano 10b5-1", uma sigla que serve de bênção jurídica para o executivo descarregar posição sem parecer que está descarregando posição. Funciona assim: o sujeito programa a venda com antecedência e, no dia da execução, alega que foi coincidência do calendário. Muito prático. Só que a decisão de programar já é, ela mesma, uma decisão informada. Ninguém programa venda de três milhões de dólares quando acredita que o papel vai dobrar. Ninguém. A programação é a mensagem, e a mensagem foi enviada.

Enquanto isso, a companhia gasta rios de dinheiro em recompra de ações para sustentar o preço, drenando caixa que poderia estar sendo investido em produto, em pesquisa, em qualquer coisa que gere valor real. É o teatro corporativo moderno: a empresa compra suas próprias ações no mercado aberto para inflar o múltiplo, o executivo vende as ações dele nesse preço inflado, e o acionista minoritário aplaude sem entender que acabou de ser transferido de bolso para bolso. A palavra correta em português para isso, quando acontece fora dos gabinetes de Wall Street, tem quatro letras e começa com R.

A DocuSign não é caso isolado, é sintoma. O mesmo padrão se repete em dezenas de empresas de software que viveram a bolha da pandemia, prometeram crescimento eterno, viram a maré baixar e agora precisam sustentar avaliações irreais enquanto os insiders se retiram elegantemente pela porta dos fundos. O caixa que financia esse balé sai de fundos de pensão, de aposentados, de trabalhadores que confiam sua poupança a gestores que confiam em analistas que confiam em quem, exatamente. Ninguém sabe. O rei está nu, e o guarda-roupa é um esquema de comissões em cascata.

A lição não é sobre a DocuSign, é sobre a inversão moral que virou padrão no mercado de capitais americano. Quem produz não é remunerado pelo que produz, é remunerado por conseguir vender caro o que ainda não produziu. Quem investe não estuda o negócio, estuda o gráfico. E quem regula, quando regula, chega tarde, mal e às pressas, geralmente depois que os grandes já saíram da mesa. Preste atenção não no que os executivos dizem nas conferências, preste atenção no que eles fazem com o próprio dinheiro. Aí está o balanço verdadeiro.

Com informações da Investing.com BR. A análise e opinião são do O Algoz.