O peixe-pedra é um pedaço de rocha que respira. Repousa no recife com a indiferença de quem sabe que a vítima virá até ele, não o contrário. Não precisa caçar porque caça é trabalho, e o predador verdadeiramente eficiente terceiriza a aproximação para a própria vítima. Basta esperar. Basta parecer parte do cenário. Quando o pé desavisado pisa naquilo que aparentava ser inofensivo, treze espinhos dorsais injetam um veneno tão violento que mergulhadores experientes descrevem a sensação como ter o membro afetado triturado por dentro, prensado, queimado e arrancado, tudo simultaneamente. Há quem implore pela amputação. Há quem desmaie de dor. E o peixe segue ali, imóvel, sem alterar uma escama, como se nada tivesse acontecido.
É uma lição de zoologia que serve, com mínimos ajustes, para entender quase tudo que importa no mundo dos homens. O leão ruge e o tubarão exibe os dentes, e por isso ninguém pisa no leão nem nada acompanhado do tubarão. O perigo anunciado é, paradoxalmente, o perigo menor. Quem grita avisa. Quem mostra as garras concede ao adversário o luxo da reação. O verdadeiro caçador, aquele que acumula vítimas em silêncio geológico, é o que se confunde com o piso, com a paisagem familiar, com aquilo que o transeunte considera tão banal que sequer registra como ameaça.
A história das tiranias funciona com a mesma química. As mais brutais não chegam de uniforme, com tanques e proclamações marciais; essas são derrubadas em uma geração porque a vítima as enxerga. As que duram séculos chegam vestidas de paisagem, de coisa natural, de mobiliário institucional que sempre esteve ali. Imposto se camufla de civilização. Inflação se camufla de fenômeno meteorológico, como se preços subissem por vontade própria do clima econômico, e não porque alguém em algum gabinete confortável aperta um botão e dilui o salário de quem trabalha. Regulação se camufla de cuidado paternal. Censura se camufla de combate à desinformação. Tudo pedra, tudo cenário, tudo parte do recife. Até alguém pisar e descobrir, tarde demais, que a pedra tinha treze espinhos.
O detalhe cruel é que o peixe-pedra não escolhe a vítima. Não há malícia, não há discriminação, não há plano. Ele simplesmente está ali e o mundo passa por cima. A grande engrenagem que devora poupanças, esmaga pequenos comércios sob a bota da exigência burocrática e transfere silenciosamente a riqueza do produtor para o cortesão também não escolhe ninguém em particular. Pisa quem chegar perto. E quem pisar paga, na pele e no bolso, por uma travessia que jurava ser apenas um passeio inocente pelo arrecife da vida cotidiana.
A natureza, ao contrário dos manuais oficiais, não mente. Ela exibe o predador imóvel para quem quiser ver. Mostra, sem rodeios, que o silêncio acumula mais vítimas que o estrondo, que o disfarce mata mais que a presa exposta, e que aquilo que todos tratam como paisagem natural costuma ser justamente a coisa que merece o olhar mais desconfiado. Quem aprende a olhar para o fundo do mar e ver os predadores que se fingem de rocha aprende, no mesmo gesto, a olhar para o próprio cotidiano e identificar quais pedras respiram. É um treino visual que poupa o tornozelo e, eventualmente, a vida.
Sobra a velha pergunta, aquela que ninguém quer fazer porque a resposta dói mais que o veneno: por que aceitamos como parte do cenário aquilo que, examinado de perto, tem espinhos? A resposta é tão antiga quanto o recife. Porque parece pedra. Porque sempre esteve ali. Porque todo mundo passa por cima e finge que está tudo bem. Até que não está.
Com informações da O Antagonista. A análise e opinião são do O Algoz.
