João Fonseca, dezoito anos, atravessou a quadra de saibro mais famosa do planeta, varreu Casper Ruud por três sets a um e cravou seu nome nas quartas de final de Roland Garros. No bolso, R$ 2,7 milhões garantidos, independentemente do que aconteça daqui para frente. Sem comissão parlamentar, sem audiência pública, sem assinatura de despacho no Diário Oficial. O dinheiro existe porque alguém, em algum lugar do mundo, pagou voluntariamente para assistir dois rapazes trocando bolas amarelas a duzentos por hora. Eis o escândalo que ninguém noticia: o capitalismo funcionando à luz do dia, sem precisar de intermediário fardado.
Repare na elegância do arranjo. O torneio cobra ingresso de quem quer entrar, vende direitos de transmissão para quem quer assistir de casa, aluga camarote para empresa que quer impressionar cliente. Desse caldo voluntário sai a premiação. Ninguém foi obrigado a financiar nada. Ninguém teve salário descontado na fonte para custear a glória alheia. O contraste com o esporte subsidiado, com a Lei de Incentivo, com o atleta que vira garoto-propaganda de estatal, é doloroso de tão evidente. Lá, o dinheiro chega antes do mérito; aqui, o mérito é a condição para o dinheiro aparecer.
Vale lembrar quem é esse Fonseca. Filho de família de classe média alta carioca, treinado em clube particular, formado por técnicos contratados com dinheiro do pai, refinado depois pela IMG Academy na Flórida. Nada disso veio de programa federal, de bolsa-atleta, de cota olímpica. A trajetória do menino é o desmentido vivo da tese de que sem Estado paternal não nasce campeão. Os campeões nascem onde alguém decide investir o próprio patrimônio em um talento de carne e osso, sabendo que pode perder tudo. É risco privado, lucro privado, glória privada. A torcida, ao contrário do que dirão os cronistas de bolso furado, vem de graça depois.
Compare com o destino do dinheiro que sai do seu contracheque. Você trabalha, o Leão morde quase metade, e o que sobra vira propaganda de ministério, convênio com ONG amiga, palco de festival em capital distante. O recibo nunca chega. Aqui, o recibo é o placar. Três sets a um, ponto. Não há narrativa que reverta, não há ajuste fiscal que confisque, não há porta-voz que reinterprete. A bola entrou ou não entrou, a linha julga, o juiz cantou. Pena que a vida fora da quadra não tenha a mesma honestidade brutal do saibro.
Há ainda o detalhe saboroso da premiação em euro, convertida em real para encantar manchete. Enquanto o moleque embolsa moeda forte na França, o brasileiro médio assiste à sua moeda derreter em silêncio, corroída pela máquina que imprime dinheiro inexistente para pagar conta que ninguém votou. O sucesso de Fonseca, ironicamente, é uma fuga de capital legal, abençoada, transmitida ao vivo. Cada vitória dele é um lembrete de que o talento brasileiro precisa atravessar o Atlântico para ser remunerado com moeda que ainda significa alguma coisa.
Que ganhe Djokovic na sequência, que perca, que levante a taça, que caia na próxima rodada. Pouco importa para o argumento. O ponto está fincado: existe um lugar no mundo onde o esforço produz resultado mensurável, onde o pagador escolhe pagar, onde o vencedor não precisa agradecer a burocrata nenhum. Esse lugar se chama mercado, ainda que os professores de educação física da rede pública jurem de pés juntos que ele não existe. Existe, sim. E está passando na TV, em Paris, com sotaque carioca.
Com informações da Poder360. A análise e opinião são do O Algoz.
