O presidente do Senado resolveu emudecer. Justo agora, depois que o governo apanhou na derrubada do veto ao PL da Dosimetria e levou a indicação de Jorge Messias ao Supremo de volta para casa dentro de uma caixa de sapato. Dois golpes em sequência, na mesma semana, no mesmo plenário que ele comanda, e o homem do martelo decidiu que era hora de praticar a arte milenar de não dizer absolutamente nada. Quem acompanha Brasília há mais de quinze minutos sabe: político calado não é político tímido, é político calculando. O silêncio, na República, tem cotação diária na bolsa de valores do Centrão, e raramente fecha em queda.
Convém lembrar o óbvio que ninguém quer encarar. O Senado não derrubou veto presidencial por acaso, nem rejeitou indicação de procurador-geral por capricho estético. Cada voto contrário ao Planalto tem nome, sobrenome, padrinho, emenda parlamentar pendurada e ofício esperando despacho no terceiro andar de algum ministério. Quando o presidente da Casa se recusa a comentar, está mandando recado para os dois lados ao mesmo tempo: para o governo, que a fatura subiu; para os colegas, que a porteira segue aberta enquanto a tropa do Executivo não voltar com o cheque na mão. É a velha gramática do toma lá dá cá, agora redigida em mutismo solene.
Há uma engenharia simples por trás do espetáculo. Premissa maior: governo fraco no plenário precisa comprar votos avulsos. Premissa menor: o porteiro do plenário é quem decide quando a pauta entra e quando some na gaveta. Conclusão inevitável: o silêncio do porteiro vale mais que mil discursos inflamados. Não é traição, não é lealdade, não é princípio republicano. É preço. E o preço, no varejo legislativo brasileiro, costuma ser pago em emendas, cargos, isenções fiscais setoriais e aquela boa e velha autorização para o aliado regional faturar o pedágio dele em paz. Tudo bancado, naturalmente, pelo mesmo de sempre: o pagador de imposto que nunca foi convidado para a mesa.
A peça encenada nessa semana tem precedentes ilustres. Toda vez que um governo central se mostra cambaleante, o Parlamento descobre vocação súbita para a independência dos poderes. É como aquele primo que só lembra que existe família quando há herança a partilhar. A derrubada do veto e a rejeição de Messias não são acidentes de percurso, são ensaios de tarifa. O presidente da Casa, ao calar, não está perdido; está leiloando. E o Planalto, ao engolir, não está derrotado por convicção alheia; está descobrindo que o cardápio do dia ficou caro demais e ainda assim terá que pedir a sobremesa.
Os ingênuos vão chamar isso de crise institucional, jornalistas de gravata vão falar em ruído na base aliada, analistas certificados vão diagnosticar desgaste político. Bobagem requentada. Crise institucional, no Brasil, é sinônimo de renegociação contratual entre sócios da mesma empresa, e a empresa se chama orçamento da União. O ruído é a sirene do caixa abrindo. O desgaste é apenas a etapa em que o vendedor finge ofender o comprador para arrancar dele um valor melhor. Ninguém ali está rompendo nada; estão todos calibrando a próxima fatura.
Por isso o silêncio incomoda tanto e devia incomodar mais. Não é sinal de prudência, é sinal de que o leilão está aberto e os lances seguem subindo. Quando o homem que comanda os trabalhos prefere não comentar derrotas que ele mesmo arquitetou, é porque o discurso público atrapalharia a planilha privada. Resta a pergunta que governa tudo o que importa nessa praça: quem paga e quem recebe? A resposta, como de hábito, é constrangedoramente simples. Quem paga é você, do contracheque ao botijão de gás. Quem recebe são os de sempre, agora aprendendo, em tempo real, o valor exato de uma boca fechada na hora certa.
Com informações da Revista Oeste. A análise e opinião são do O Algoz.
