O Sudão do Sul nasceu em 2011 embalado pelo entusiasmo humanitário de chancelarias ocidentais, referendo patrocinado, bandeira nova, hino inédito, e a promessa de que a independência traria prosperidade automática àquele pedaço de savana encharcado de petróleo. Quinze anos depois, o país tem a maior taxa de mortalidade materna do planeta, analfabetismo feminino acima de oitenta por cento, inflação galopante e uma geração inteira de mulheres que cresceu entre o casamento arranjado aos treze anos e a fuga para campos de refugiados. É neste cenário que a Al Jazeera apresenta jovens modelos lutando para ocupar espaço nas passarelas internacionais, como se o drama fosse estético e não estrutural. A moda, coitada, virou o palco onde a tragédia veste lantejoulas.
A narrativa oficial culpa o conservadorismo cultural, a tradição, os pais que não deixam a filha desfilar. É conveniente. Desvia os olhos do fato de que o Sudão do Sul exporta cerca de cento e cinquenta mil barris de petróleo por dia através de um oleoduto que atravessa o Sudão do Norte e termina em Port Sudan, num arranjo que enriquece generais de ambos os lados da fronteira, traders suíços, refinarias chinesas e conglomerados malaios da Petronas. Do barril bombeado, a população local vê migalhas. A juventude feminina que ousa sonhar com Milão ou Paris compete não apenas com o patriarcado doméstico, mas com um Estado capturado por uma elite cleptocrática que, segundo a própria ONU, desviou ao menos quatro bilhões de dólares em contratos fantasmas desde 2013. O véu não é só cultural, é contábil.
Há um padrão histórico aqui que se repete com precisão de relojoaria suíça. Toda vez que uma nova nação é parida no Terceiro Mundo sob aplausos internacionais, o que chega junto não é desenvolvimento, é a tríade clássica: crédito externo carimbado pelo FMI, consultores de governança pagos por ONGs sediadas em Washington, e contratos de exploração assinados antes mesmo do primeiro parlamento sessionar. O Sudão do Sul seguiu o manual à risca. Recebeu ajuda humanitária bilionária da USAID, da União Europeia, da ONU, e cada dólar veio com cláusula embutida, seja compra obrigatória de equipamentos norte-americanos, seja contratação de empreiteiras específicas para obras que nunca ficam prontas. O resultado é um aparato estatal inchado que não produz escola, não produz estrada, não produz agência de modelos, mas produz salários para uma burocracia ligada ao presidente Salva Kiir e ao ex-vice Riek Machar, cujos exércitos particulares se alternam entre trégua e massacre conforme o preço do barril.
A indústria da moda global, por sua vez, representa o outro polo dessa equação cínica. As grandes maisons descobriram há uma década que rostos africanos vendem narrativa de diversidade, e narrativa de diversidade vende perfume em Xangai. Agentes de scouting desembarcam em Nairóbi, Adis Abeba, Lagos, procuram a menina de ossatura perfeita e pele impecável, oferecem contrato em libra esterlina e visto de três meses. Das cem descobertas anualmente, talvez três sobrevivam ao moedor, as outras voltam endividadas com cirurgias, hospedagens e comissões abusivas que transformam o sonho em servidão contratual. É o velho esquema do engenho colonial repaginado com iluminação de estúdio. Chama-se empoderamento, mas o balanço contábil de quem assina cheque é sempre o mesmo europeu ou americano que assinava há cento e cinquenta anos.
Enquanto isso, a menina concreta de Juba, aquela que o jornalista fotografou posando num terreno baldio, não tem energia elétrica estável para alisar o cabelo, não tem transporte público para chegar ao casting, não tem documento de identidade emitido pelo Estado que supostamente a representa, e competiria numa passarela global contra modelos russas, brasileiras e tailandesas que cresceram com três refeições diárias e vacinas completas. A desvantagem não é de talento, é de infraestrutura roubada. Cada quilômetro de estrada não asfaltado no Sudão do Sul corresponde a um apartamento em Dubai comprado por um ministro. Cada hospital sem maternidade funcional corresponde a uma conta em Singapura. A modelo que sonha em desfilar está competindo com os próprios governantes pelo dinheiro que deveria ter construído o país onde ela nasceu.
A verdade incômoda que nenhum editorial internacional escreverá é que o problema não é conservadorismo nem falta de oportunidade, é a combinação entre um Estado predatório local, um sistema de ajuda externa que perpetua a predação e uma indústria global que lucra em ambas as pontas, vendendo o sofrimento como estética e a estética como emancipação. O conservadorismo do pai que proíbe a filha de desfilar é o sintoma mais visível e o mais inofensivo da cadeia. Os verdadeiros carrascos usam terno em Genebra, farda em Juba e gravata em Houston. Enquanto isso, a menina posa para a câmera, sorri para o fotógrafo e volta para casa caminhando três quilômetros numa estrada de terra que o orçamento nacional já pagou duas vezes e nunca entregou. A alta-costura pode esperar. A fome, não.
Com informações da Al Jazeera. A análise e opinião são do O Algoz.
